Depois da bonança veio a Maria Tempestade

Dizemos muitas vezes que é uma trovoada quando abre as gavetas e tira a roupa toda para fora. Ou quando despeja o cesto das batatas ou enche a sanita com rolos de papel higiénico.

Dizemos muitas vezes que é um furacão quando rasga as folhas do livro que está a “ler” ou quando passa da capa para a última página, de seguida, e diz “já está!”

Dizemos muitas vezes que é um vendaval quando despeja os frascos de champô na banheira, risca os cadernos de pintar das manas ou desaparece com algum brinquedo delas.

E sabes uma coisa? Está tudo certo. És trovoada. És furacão. És vendaval. Tudo o que vem para agitar. Mas és também o nascer e o pôr-do-sol. Uma força da natureza desde que ainda estavas dentro da minha barriga – e aparecias nas ecografias de sobrolho franzido, provavelmente porque ouvias os médicos dizerem muitas coisas, quando tu sabias que estavas bem. Que estava tudo bem.

Uma força da natureza quando, com menos de um mês, precisaste de ajuda de tubos e médicos e máquinas e sei lá mais o quê para respirar. E deste a volta.

Uma força da natureza que mete conversa com as pessoas na rua só para ter conversa de volta. Que sai da nossa mesa para dar uma festinha a uma senhora que está sozinha na mesa ao lado.

Que me abraça por tudo e por nada mas sempre com muita força, como se não nos víssemos há dias. Que vem a correr para mim com o maior sorriso do mundo na escola e me diz “adóti!” com a voz mais doce do mundo. Que sabe músicas e histórias de cor porque absorve tudo como uma esponja. Intensamente.

Faz hoje dois anos que nasceste entre gargalhadas e o melhor dos meus choros: aquele que aconteceu pela mais pura felicidade de olhar para ti, ver como és perfeita e deitar-te no meu peito.

Parabéns Maria Leonor, minha força da natureza. Meu amor.